Trauma-tïque

 

La pression sanguine
Heurte là-haut un caillot

Il lui reste peu à vivre
(de l’ordre d’un poème)

Il se lance :
Dans l’immensité de la ville
Ma solitude minuscule…

(Il hésite)


À bien y regarder, le poète est en train de mourir, allongé dans sa mansarde, un stylo-bille tombé de sa main. Son accident cérébral est somme toute assez banal, quelqu’un pourrait le sauver ; je veux dire quelqu’un aurait pu le sauver — c’était même plus qu’envisageable. 

 

 

 

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